Octobre s'est amené presque sans prévenir.
Ma saison préférée se lance sans m'attendre. Comment en profiter, cette fois-ci ? J'espère pouvoir tenir debout. Mes jambes tremblent encore et toujours. Parfois sous un nouveau sursaut de terreur, parfois sous d'anciens qui reviennent me hanter.
J'oublie toujours qui je suis une fois dans vos bras.
Tout n'est pas encore perdu, j'imagine, mais ça commence à en faire, des couches qui pèsent sur mes épaules. J'ai découvert la bosse à peine perceptible d'un os qui doit appartenir à la clavicule, un jour, sur mon épaule droite. J'essayais probablement de toucher ma propre peau pour me rassurer. Je n'avais jamais senti cette bosse ici. C'est effectivement peut-être la bonne saison pour apprendre à me découvrir ?
J'ai voulu laisser trainer mes mots partout, mais il n'y avait pas la place. Je n'ai même pas pensé à revenir ici, c'était trop difficile. Je sais qui ne lit plus ce que j'étale, j'espère parfois encore exister quelque part, qui sait ? Je trace des lignes noires dans un carnet, je décroche des tableaux qui n'ont pas tellement intéressé les gens. Je dois prendre des photos, encore et toujours. Je dois préparer, prévoir, ranger, organiser. Une vie de cases incomplètes.
Ma saison préférée se lance sans m'attendre. Comment en profiter, cette fois-ci ? J'espère pouvoir tenir debout. Mes jambes tremblent encore et toujours. Parfois sous un nouveau sursaut de terreur, parfois sous d'anciens qui reviennent me hanter.
J'oublie toujours qui je suis une fois dans vos bras.
Tout n'est pas encore perdu, j'imagine, mais ça commence à en faire, des couches qui pèsent sur mes épaules. J'ai découvert la bosse à peine perceptible d'un os qui doit appartenir à la clavicule, un jour, sur mon épaule droite. J'essayais probablement de toucher ma propre peau pour me rassurer. Je n'avais jamais senti cette bosse ici. C'est effectivement peut-être la bonne saison pour apprendre à me découvrir ?
J'ai voulu laisser trainer mes mots partout, mais il n'y avait pas la place. Je n'ai même pas pensé à revenir ici, c'était trop difficile. Je sais qui ne lit plus ce que j'étale, j'espère parfois encore exister quelque part, qui sait ? Je trace des lignes noires dans un carnet, je décroche des tableaux qui n'ont pas tellement intéressé les gens. Je dois prendre des photos, encore et toujours. Je dois préparer, prévoir, ranger, organiser. Une vie de cases incomplètes.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire