son
Écris, encore.
Pour ne pas oublier ? Pour encore sentir un peu, avant que ça s'efface trop vite.
Je t'écris d'ici des mots que tu liras peut-être par transparence. Un écran de fumée. Des parfums enivrant qui suintent dans certains mots. Tes regards attentifs. Les lignes tracées entre des grains de beauté. Au feutre rose. Et du pain d'épices, des tonnes de pain d'épice. Des jardins secrets, fabriqués avec des arbres de sommeil gigantesques. Des voix embrumées qui s'endorment sur des canapés. Des histoires à lire pour s'endormir, tellement de rires, tellement de jeux. On a finalement pas trop mal réussi à se voir sans nos carapaces trop lourdes.
Et on se tient la main, maintenant.
Écris, encore.
Pour ne pas oublier ? Pour encore sentir un peu, avant que ça s'efface trop vite.
Je t'écris d'ici des mots que tu liras peut-être par transparence. Un écran de fumée. Des parfums enivrant qui suintent dans certains mots. Tes regards attentifs. Les lignes tracées entre des grains de beauté. Au feutre rose. Et du pain d'épices, des tonnes de pain d'épice. Des jardins secrets, fabriqués avec des arbres de sommeil gigantesques. Des voix embrumées qui s'endorment sur des canapés. Des histoires à lire pour s'endormir, tellement de rires, tellement de jeux. On a finalement pas trop mal réussi à se voir sans nos carapaces trop lourdes.
Et on se tient la main, maintenant.
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